Miasma

Miasma b-side 5

2005-03-30T19:09:00.000-03:00

No se trata de evidenciar sino de asimilar, de no hacerse el sota (o hacerlo mejor, lo cual es casi igual). Entender que las cosas son así, la historia del hombre es así: presente - pasado (presente) - futuro (presente) y que puede mutar, que se transforma de hecho, como todo el universo, para peor o mejor. Siempre interviene el punto de vista, y siempre va a ser así en cuanta haya dos o más personas de acuerdo. A esta altura uno desconoce cuántos son los dedos capaces de apretar el botón; y no tiene sentido tratar de averiguarlo, porque la información es tierra de nadie. Entonces qué.

(Miasma b-side 4, 3, 2, 1)

Ultramiasma

2005-03-06T03:46:00.000-03:00

¿Pero por qué no se van todos a la puta que lo parió? -dijo el sabio, tras lo cual el perro le respondió: "estoy muy bien vestido, no puedo presentarme allí de esta manera".

----m- 3

2005-01-12T00:40:00.000-03:00

Hay un muerto que vive. ¡Mátenlo!

(----m- 2, 1)

----m- 2

2005-01-09T13:29:00.000-03:00

Cuanto más curioso el asunto, menos son los muertos.

(----m- 1)

----m-

2005-01-06T02:08:00.000-03:00

Me voy a pegar un tiro. Vuelvo en 5'.

MIasma b-side 4

2004-12-31T01:50:00.000-03:00

Tras un durísimo enfrentamiento con la policía, en el que la mitad de los activistas terminaron detenidos y cuatro quedaron en el suelo sin poder levantarse, Octavio Palermo volvió a su casa con un ojo cerrado, del tamaño de una pelota de tenis color infierno y rengo por los dos cortes hechos con los vidrios rotos de un hotel a la altura de la rodilla derecha. Lo recibió su mujer, embarazada de nueve meses, rompiendo bolsa.
Octavio no lo dudó y en menos de cinco minutos se clavó un tramontina en el ojo sano.

(Miasma b-side 3, 2, 1)

Derivación del miasma 2

2004-12-28T03:13:00.000-03:00

Un día mi amigo me preguntó a qué olía la mierda de Dios. Yo no supe qué decir, pero él ya tenía la respuesta estudiada.
Huele a ser humano, nosotros somos su mierda. Su gran cagada. El desagote del siglo. Nuestra vida apesta, pero perdimos el sentido del olfato hace milenios como para darnos cuenta de nuestra hediondez; ya no enterramos a los muertos porque no nos damos cuenta que huelen feo. Nosotros olemos peor. La mierda de Dios huele a fétido ser humano, asquerosa y repulsiva criatura, el hombre mierda resurge de las alcantarillas que son las nubes eternas. Dios nos caga y nosotros nos paseamos por ahí, trasladando nuestra peste a lo largo y ancho de todo el mundo.

(Derivación del miasma 1)

Datos miasma 2

2004-12-24T17:29:00.000-03:00

El 87% de las personas que tienen armas de fuego en la casa, llegado el momento, dispararían al corazón. El otro 13% a las piernas.

Sólo el 2% de las personas que alguna vez utilizaron el arma en su casa y mataron, lo hicieron para defender un ataque directo a su vida. El 5%, protegiendo la vida de un tercero. El 28%, salvando una pertenencia. El 65% restante, por deseo o negligencia.

La última semana los accidentes domésticos con armas de fuego superaron ampliamente el número de armas en los hogares.

(Datos miasma 1)

Derivación del miasma

2004-12-22T13:25:00.000-03:00

Prefiero reírme –dijo el soñador imbécil.
La tristeza siempre termina con la felicidad; la alegría sucumbe con el desengaño, la frustración y la falta de identificación propia.
Prefiero reírme –insistió el soñador.
La risa es un virus contagioso sin justificación moral o ética; la tristeza es una sensación disparada desde lo más sensible y es difícilmente probable que otro la interprete como uno.
Prefiero reírme –siguió el imbécil.
Nada más desagradable que el decaimiento de la alegría y pocas cosas reconfortan más que la evaporación de la angustia.
Estoy triste –dijo luego el mismo soñador imbécil.
Eso es positivo, ves cómo es posible aprender y capacitarse con la angustia; me emociono por lo bien que caminás por la fantasía y ruego al mundo que te entristece que se establezca para siempre. Estoy feliz, tu angustia me conmueve y soy la gloria de tu moral. Me lleno de orgullo y discrimino a las razas inferiores, a los insensibles y cansados de aburrimiento, a los mediocres modelos de virtud; la materialización de la mentira es constante y obliga la creación de un embuste más beneficioso para todos. Las ideas se aclaran y puedo ver el espectro emocional que se siente cada vez que se sucumbe tras los sonidos de la música o la visión de una pintura; y de la mano de un payaso de los buenos me siento pasear por el parque de las delicias que me atrapan y consumen sus palabras para mostrar todo lo suyo y otorgarlo a pesar de quedar vacías y obsoletas después de mi mirada. Soy el único que puede decir cuánto ama un coleóptero porque entiendo lo que me muestran. Pero desespero, ahora, al saber que mi interpretación es una de las infinitas posibles intervenciones de cada ser. Para ser completamente feliz debería retener la desidia de los demás y como aún no se ha inventado el Chupaluz Pro, debo sentarme en la propia angustia e idear fórmulas de depresión que se consoliden en otros. Entonces, en un momento, la tristeza es absoluta y común en todos.
Y el soñador imbécil rió a carcajadas.

El miasma en su poema

2004-12-15T03:29:00.000-03:00

Era un frío y solitario dormir
(Puedo temblar mientras ves)
Había tormentas y Demonios
Todo alrededor de la isla de nieve
Te recomiendo ir.

Entonces susurro, te digo
Dejá de atravesar
Mi estómago está vacío
Pero no asumo esto en mí
Quisiera renunciar.

Después algo pasó
Todo desapareció
Pude encontrarme llorando
Sólo en el acantilado.

Había noche en el oeste
Y amanecer en el este
En el sur algunos reptiles nuevos
Nadaban por mí.

Y me levanto exhausto
Hambriento y pensando
Sobre esta nueva pesadilla
Que aún deja secuelas en mí
Esto no me enorgullece.

Por favor sólo recordá
Callarte en el interior
Y tal vez tu exterior
Pueda liberarme.

Pero nunca te preocupes
Mi fuerza es asombrosa
Con mi dedo más pequeño
Soy capaz de matar.

Miasma b-side 3

2004-12-11T18:14:00.000-03:00

Hay veces que el mundo me da asco. Y sí, pueden sentirse importantes porque la mayoría de las veces es por su culpa. Algunos ostentarán menos culpa que otros, pero en general todos son catedráticos en eso de hacerme sentir asqueado. El mundo esta lleno de ustedes y, lamentablemente, hay un solo yo que los quisiera mandar a la mierda. Puro excremento dinámico del asco. Háganse mierda, transfórmense en mierda, que yo soy capaz de comérmela toda y cagarla una vez más; con un poco de buena fortuna, de ese abono crecerán nuevos ustedes con mejor capacidad para deshacer el asco que les tengo.

(Miasma b-side 2, 1)

Datos miasma

2004-12-09T02:51:00.000-03:00

Testimonios recogidos en la esquina de casa

...

Maté por amor (♀, 75)

Maté por odio (♂, 56)

Maté por trabajo (♂, 48)

Maté por zapatillas (♀, 17)

Maté por lástima (♂, 34)

Maté por encargo (♀, 42)

Maté por venganza (♀, 32)

Maté por plata (♀, 25)

Maté por impulso (♂, 21)

Maté por error (♀, 13)

Maté porque sí (♀, 8)

...

Absolut miasma

2004-12-04T00:41:00.000-03:00

Apagás la luz de tu cuarto y cerrás los ojos. Antes de dormirte escuchás el silencio de la calle, el silencio de tu casa y tus vecinos, el silencio de la noche. Silencio ficticio. Tu vecino dejó el depósito del baño trabado, en tu casa los incectos se pasean abusando de la impunidad que les trasmite la inmovilidad del ambiente, y en la calle alguien grita.

Más que un grito es un lamento extendido, dilatado, encendedor de historias nefastas. Entonces, sin abrir los ojos, despabilás los oídos cuando el lamento se desvanece. 5 segundos, 10 minutos. Otro lamento, más corto que el anterior, pero suficientemente claro como para que tu corazón comience a galopar y tus ojos se abran. Empezás a sentir que los sonidos de tu cuerpo agitado y a la expectativa no te dejan oír la sutil lejanía. Pasa un auto y temés no escuchar ya más nada.

Temés por la chica. Porque el lamento es claramente el de una chica a la que golpean y, con seguridad, violan. A esa altura del insomnio ya no sabés si querés escuchar el disparo que pone fin al sufrimiento de la chica y, principalmente, al tuyo.

El miasma en su cuento 2

2004-12-01T11:46:00.000-03:00

Ocurrirá dentro de poco tiempo; un hombre de dimensiones extraordinarias nacerá de una sandía y se erigirá como Dios viviente entre los mortales, pero sólo vivirá un día, sin siquiera haber podido alejarse dos kilómetros de su huerta natal. Su debilidad no soportará el peso de su estructura ósea y caerá al suelo intentando asirse de los árboles que derrumbará, ocasionando su propia sepultura de ébano sin tallar. Diecisietemil personas presenciarán el evento y catorce millones más, durante tres años y cinco meses concurrirán a ver a través de sus lentes digitales de video, la lenta descomposición del cuerpo. Cuando sólo queden los huesos, un capitalista comprará el esqueleto y construirá con él cierto instrumento de cuerdas, similar al violín, cuyo sonido original se escuchará hasta el cuatro mil doscientos veintiocho, año en que se romperá definitivamente el último instrumento.

(El miasma en su cuento 1)

Anecdotario del miasma 3

2004-11-27T03:41:00.000-03:00

Al cumplir los 22 años, el joven Juán Emar (seudónimo de Álvaro Yáñes Bianchi, 1893-1964), escritor chileno que la crítica se encargó de ocultar, recibió una sorpresiva carta de cumpeaños.

"Cuando te siento cercano, se me moviliza el alma, una corriente eléctrica se arremolina desde mi ombligo hacia todo el cuerpo, y deseo que esa energía me traspase y te alcance, para así no decirte lo que siento. ¡Es tan difícil! Tu aroma enceguece mis sentidos, los absorve y unifica, los embriaga de vos. Y si además te beso, quiero ser comida, para adentrarme en tu cuerpo como un parásito y destruir tus órganos, infectar tu sangre y pigmentar tu sudor"

(Anecdotario del miasma 2, 1)

Miasma b-side 2

2004-11-24T13:45:00.000-03:00

Rumbo a la cintura orbital de las pesadillas más amargas y ligeras, se asemejan los coliflores con los hipocampos; el garabato se anuncia tedioso hasta el final y amenaza con ser interrumpido a pesar de querer justificarse permanentemente para que el deseo de interrupción sea trascendido por la continuidad narrativa. Se corrige, se vuelve atrás y se relee la palabra dudosa, la falta ortográfica o el desvío del dedo.
Peligra el texto, deja de existir; su pérdida quedara sujeta al mayor de los olvidos.
De ahora en más se anunciará su retirada:
10
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6
5
4
3
2
1

(Miasma b-side 1 )

Post-miasma (fragmento)

2004-11-21T02:02:00.000-03:00

[...] Fue finalmente el 28 de noviembre del año 2566 la fecha en la que se inició el envenenamiento colectivo de la población mundial. Desde los refugios protegidos contra la penetración de foxidina, los científicos lanzaron al aire más de 20.000.000 de centímetros cúbicos de la toxina generando humpiromas en los habitantes del mundo. La aureola debajo de las fosas nasales se ensancharon sobre los labios y las narices de todos los hombres, mujeres y niños que no pertenecían al meridiano ubicado en los 32º, longitud este. Los países tocados por la línea amparadora, no entendieron qué sucedió en las provincias meridionales y lloraron la muerte de sus compatriotas sin saber por qué la vida corría peligro. La situación requirió un forzoso contacto entre los supervivientes y descubrieron que sólo su longitud terrestre se había salvado milagrosamente del desastre. La compasión, la incertidumbre, la inquietud global, hicieron que la comunicación entre ellos creciera y se formaran vínculos de amistad entre los estados, prestándose recursos unos a otros para sobrevivir en lo que significaba estar limitados a una tajada efectuada de polo a polo. Se derogó automáticamente la ley imperante de penalización a la comunicación y se firmó un tratado de confianza y bien común. A pesar del desastre vivido y el desconcierto resultante, por primera vez en mucho tiempo las cosas parecían marchar bien. Un año después, los científicos salieron a la luz y contaron una historia verdadera que inventaron y todo el nuevo mundo creyó. [...]

Micro-miasma

2004-11-18T01:27:00.000-03:00

Yokohama Mike es un insecto. El más ínfimo de los insectos, más aun que el diminuto coleóptero de 0.25mm. Su origen se remonta a 1953 y es japonés. Es un sifonáptero emíptero (su pico es diez veces más largo que su cuerpo) surgido, se estima, por la mutación del aire tras el desastre nuclear.
A Yokohama le atrae el aroma del cigarrillo encendido y cuando siente alguno cerca, suele volar hasta la colilla y liba adentrándose cada vez más en el filtro. Algunas veces terminó succionado por algún desprevenido fumador (si bien es imposible notar la presencia de Yokohama) y tuvo que emprender largos caminos hasta salir nuevamente por la boca, o por la fosas nasales, o a través de uno de los lagrimales, por la oreja, el ano y, una vez, por debajo de una cutícula.
Él y sus novecientos cuarenta y tresmil doscientos catorce hermanos están haciendo todo el tiempo lo mismo.

Mini-miasma

2004-11-12T21:06:00.000-03:00

En la piel del morenito, los granos de sal arden como los infiernos fabriles de la industria del hierro. Rugen motores por sus estímulos hasta el momento de ser cohibido por otro, de menor edad, que le plantea un clonflicto:
-Digamos que tu salud está desapareciendo. Que tus entrañas ya no responden. Que las sensaciones de vivir se apagan con cada paso que das. Cuál sería tu camino.
Pensó el morenito por dieciocho días que se transformaron en meses y luego en años.
Al cumplir los veinticinco le puso precio a su vida y respondió al menor, que conservó la edad de entonces.
-Primero un perro. Después algo más difícil, más ágil, un mono. Y después una persona, luego otra, otra, otra, otra más y todas las que pueda matar antes que la enfermedad termine conmigo.

El miasma en su cuento

2004-11-10T16:41:00.000-03:00

La pared presenta una luminosidad interior. Es lisa, llana cual disco virgen y eterna. Alta. Altísima. Extensa como la cordillera de Los Andes. Está construída por laboriosas manos de fin de milenio. Sin asperesas, siempre pulcra y perfectamente erigida de forma que jamás le da el Sol.

Impenetrable, la pared estanca su luz sin que sepamos su exacta procedencia. Los paseantes avanzan hacia el norte con su mano derecha apoyada. Imposible ir en sentido contrario porque se entorpece la circulación y aparecen grietas incurables, donde se destapa una oscuridad más inquietante que la luz. Por suerte nunca pasó algo semejante. La única vez que un niño quiso posar su mano izquierda, los que caminaban de frente lo mataron en el acto.

La pared sigue y sigue y los paseantes parecen androides perseguidores de lo infinito. Inasible. Se muestra segura como ninguna.

Del otro lado no se sabe qué hay, se duda que realmente haya algo y, en definitiva, no le importa a nadie. Todos se conforman con estar de este lado de la pared.

El cuerpo del niño es desplazado con las pisadas de toda la humanidad que tarde o temprano, camina por la zona. Se dehace hasta la desintegración de los huesos. Polvo eres y polvo serás en su más impactante versión.

La pared constituye el logro de la contención de lo imposible. Es un vínculo que se renueva con cada mano que se apoya.

La pared rechaza todo tipo de huellas y así se mantiene limpia por siempre.

El niño, muerto hasta el hartazgo ya forma parte de la luz que emana desde adentro.

PPP miasma

2004-11-03T01:43:00.000-03:00

Sus ojos son como cavernas en el espacio estrellado. Un iris dibujado de amarillo y verde con el puntillismo más estricto y en su centro la pupila de un negro casi trasparente, nunca llega a ocultar por completo la circunferencia que la rodea, hasta en la más cerrada oscuridad respeta la belleza del color ocular que el iris proporciona. El lóbulo, extrañamente sin venas es de una palidez que completa una expresión de vacuidad en la mirada. Sus párpados mantienen la suavidad de su época infante y las pestañas, si bien escasas, se vanaglorian con una curvatura sutil que apunta con precisión hacia los laterales del rostro. Los pequeños capilares de las cejas, al igual que la boca, dibujan una línea horizontal tan angosta que parecen no poder luchar contra la timidez de aportar algún rasgo en la expresión. No sonríe jamás ni da muestras de tristeza, sólo la necesidad del alimento separa sus labios. No dice palabra alguna ni en sueños. Su poca producción de saliva hace que el color rubí se vea cortado por ínfimos desniveles que laten independientemente del resto del cuerpo.
Su nariz es alargada y punteada; sin desentonar con la estética del rostro, de perfil es un triángulo isósceles caricaturesco, apunta levemente hacia abajo; de frente, es como si desapareciera todo vestigio de volumen y se desdibujara. Su piel es un tono más pálido que el del resto de la cara, pero abunda en lunares y positos que se multiplican con el paso de los años.
Las mejillas apenas hundidas, dignifican el aspecto, le da ondulación y movimiento con su forma, particularidades que de otra manera no se presentan, porque todo se muestra firme y estático. Aún sir barba, el mentón puede confundirse con el de un hombre mayor recién afeitado, tiene un hoyuelo en el centro que le otorga un carácter simpático y lo hace más familiar.
La frente ocupa un tercio de la cara, pero al llevar el pelo peinado hacia atrás con violencia, da la impresión de ser la mitad exacta.
Este joven ha asesinado de forma bestial y dando muestras de una brutalidad sin límites, y puede volver a hacerlo cuantas veces lo desee.

Anecdotario del miasma 2

2004-11-01T17:01:00.001-03:00

Durante el último tramo de su vida, en la calurosa Bougival de abril, a Iván Serguéievich Turguéniev (1818-1883, uno de los más grandes y cosmopolitas exponentes de la nueva generación de escritores rusos), le rondó la idea de la posteridad. Más que eso, se trataba del análisis permanente de este concepto.

Lo que interpretaba el sexagenario escritor por esos días, solamente él lo supo, sin embargo dejó algunas pistas esparcidas por la clandestinidad de la historia, para que podamos reconstruir sus pensamientos de entonces.

La posteridad trasciende nuestros límites idealizados del futuro, es decir que si bien somos capaces de imaginarlo, el alcance de nuestras invenciones es eclipsado por la posteridad. Supera todo lo que alguna vez pensamos acerca del mañana. La posteridad se ubica en una realidad paralela, empleada para la autocomplacencia.

Pasado el verano, Turguéniev, dejó de pensar en esa cuestión.

Un día, un mes antes de morir, se vio encendido por una llaga ulcerosa que lo corroía por dentro de su esqueleto y conoció el impulso de matar. Asesinar ipso facto a alguien.

En medio de la noche oscura, salió como pudo de la habitación llevando su revolver ruso; ubicado a la derecha de su cadera, sostenido firmemente por su mano y debajo de la bata reparadora de la fiebre que más adelante lo llevaría a la muerte. La salud le otorgó el tiempo necesario para encontrar a su víctima: una mujer más senil que él, extrañamente abandonada en el imperturbable Bougival francés.

Volvió a su cuarto sin demora ni observadores y se recostó a esperar la muerte en paz, agonía que se extendió por casi un mes.

(Anecdotario del miasma 1)

Anecdotario del miasma

2004-10-29T02:00:00.000-03:00

Cuentan que Esopo, aclamado fabulista griego del siglo VI a.c., apelaba a la crudeza de sus instintos para succionar lo más grandioso que la especie fabulada (zorros, liebres, cigueñas, leones, hombres) le podía ofrecer.

Así fue como este personaje real, creador de una ficción pensante, amo y señor de las metáforas precisas, apresaba diferentes animales entre sí, sujetados por diversas cadenas, especialmente diseñadas de modo que no se tocaran entre ellos; pero por momentos, Esopo aflojaba alguna ligadura y la serpiente podía picar al burro o el cerdo defecar sobre la tortuga.

En su zoológico personal también poseía un extraño mono, muy cercano al hombre en su apariencia física y en inteligencia, era altamente confundible con un ser humano, pero el fabulista se mantenía firme en sus declaraciones: "El mico fue traído en carreta desde las bárbaras tierras del Madagascar. Su pelaje ha sido sustraído con anterioridad por orden mía ya que abrigaba insectos dañinos para las demás especies, y para alentar más su belleza natural, escondida bajo el desechable y fétido ropaje."

Así defendía celosamente Esopo su exótica fauna. Este mono en cuestión estaba encadenado a un perro Cantábrico que aullaba con cada luna y entorpecía su conducta. Una noche no contuvo más la agonía de los aullidos y rompió las cadenas que sujetaban su cuello.

Al alba Esopo se encaminó a la pequeña contrucción destinada a la escritura, erigida en el centro de su tesoro viviente. Pero su llegada fue acogida por un paisaje desolador: de la cara del mico chorreaban las víceras del can, que había perdido durante la noche la mitad de su apariencia en una dilatada agonía ululante prolongada hasta el amanecer.

Esopo frente a la tragedia no dudó y de un certero movimiento golpeó con una maza el cráneo del bárbaro, sacrificando así y con indignación, un gran valor para su estudio.

Miasma b-side

2004-10-23T01:34:00.000-03:00

Tener una birome en la mano y un cuaderno predispuesto a ser escrito, un café a medio tomar y un cigarrillo por encender, una tormenta filtrándose y una música suave, no significa que la inspiración pueda llegar.

Existió un momento en el que todo el tiempo un cuaderno me acompañó junto a ocasionales tintas, era costumbre escribir cualquier cosa en cualquier lugar, forzar la visión y los sentidos hacia costados más sensibles. Todo eso existió en un momento fechado con precisión y cada vez que escribo vienen las sensaciones de entonces.

Actualmente no puedo identificar una técnica, un modus operandis, pero por otro lado, aseguro que se gestan muchas cosas con una justeza que, a veces, me sorprende.

De alguna manera cambié el punto de vista hacia la propia escritura. Ahora confundo esquemas con rupturas, impulso con cabeza, violencia con amor.

Fuentes aportantes:

Elephant
Taxi Driver
Hitcher (más reciente incorporación)

El problema es que son todas made in usa, pero resultan ser paradigmáticas dentro de un mundo que se repite y, a su vez, avanza.

Desmenuzando el miasma

2004-10-21T02:41:00.001-03:00

¿Qué tan compleja puede ser la mente de un terrible asesino? A una persona que no posee escrúpulos de ninguna índole ¿que tuvo que haberle pasado? ¿O pudo no haberle sucedido nada, al parecer, importante? ¿Qué sería lo importante en este caso? ¿Es posible que dentro de la naturaleza humana, que desde lo primitivo del hombre, exista un gen del mal, un impulso energético destructivo, una mente capaz de matar por diversión y que sea su único interés, la meta en sí misma, sin motivo (insisto que todo es cuestionable) aparente? ¿O es hasta ridícula la pregunta? ¿Sería erroneo pensar que la historia de un hombre así tiene que haber sido evidentemente particular?

Entendiendo por particular todo aquello que nos causa sorpresa y nos involucra hasta la identificación con el personaje en ciertos momentos.

A propósito del miasma

2004-10-15T01:31:00.000-03:00

Desde los confines más recónditos de la humanidad surge un nuevo y escandaloso ser harto pragmático. Huye de las nevadas tropicales para internarse en el calor polar que lo protege hasta culminar su gestación.

Crece y se alimenta de motores en reposo para promover lo más bajo de su ocurrencia. Y sale a matar sin más preámbulos.

Enloquecido con una furia que lo contiene y repara de la perversión ajena, ensaya la suya propia y asegura la matanza amenazando y acercándose cada vez más al exterminio.

Azarosamente cambia armas de fuego por lluvia de hormonas. Provoca una nueva criada en la población y genera más objetivos asesinables. Así disfruta y pasea su cuerpo eternamente por el vasto mundo, habitado de futura putrefacción.

De eso se trata en definitiva, el valor de este sujeto: adelantar la inevitable putrefacción de la propia humanidad que lo gestó.

Hola Blog

2004-10-13T02:37:00.000-03:00

No me conocés y no te conozco. Me presento: AB.
Opto por decir primero quién no soy

Anthony Burgess
Arturo Bonín
Abel Balbo
Antonio Banderas
Armando Bó
Alí Babá
André Bretón
Antonio Birabent
Alfio Basile
Alec Baldwin
Alejandro Brener
Andrea Boccelli
Alberto Brontvain
Atilio Borón
Alfredo Bravo
Axel Blumberg
Andrés Bello
Aldo Bonsi
Antonio Berni
Alberto Breccia

Mi nombre es Ariel Brontvain y es la primera vez en mi vida que lo escribo. Entonces ocurre lo insospechado cuando se manifiesta la falta del desarrollo personal. Y todos los indicios recaen en la baja autoestima, porque sé de psicoanálisis y su inquietante forma de manifestarse en la actualidad, cuando no parece haber acompañado la evolución del hombre desde que Sigmundo apareció en la trama vital de la historia. Así son las cosas, el hombre avanza a ritmo dispar de los agentes que lo rodean. Es cierto, me manejo dentro de una etapa de pensamiento homocéntrico. Si lo prefieren puedo decir que el hombre rodea los agentes sin conectarse con ellos, que son en definitiva los propios pensamientos. Es realmente impactante reflexionar acerca del desarrollo de la especie humana y ver, al mismo tiempo, las pocas capacidades que se demuestran en cada etapa, y hablo del conjuto unificado de la raza, porque si individualizara podría enroscarme en un inútil circuito de búsqueda de fronteras en las formas posibles del ser. Rechazo esta filosofía que se discurre en pozos sin fondo y con un lumpen esperando por ahí.

¡Atención! Recuperen pestilencias, que de eso se conforma el miasma.